THE BRUTALIST (2024), de Brady Corbet

Todo lo que ocurre en la vida de un artista tiene un reflejo en su obra. Todo lo que se hace mientras se crea tiene su simetría en su existencia. Así es esta película. Lo que le pasa al protagonista de esta historia influye de una manera decisiva en su creación. Todas las lágrimas están esculpidas en hormigón en las paredes que construye. Todos los desprecios, todas las falsas tolerancias, todas las frustraciones, todas las adicciones, todos los cariños, todas las esperanzas llevan su nombre grabado en esos muros de brutalismo y solidez casi inexpugnable. Quizá lleve razón en aquello de que lo importante es el destino y no el viaje que lo origina, aunque no necesariamente se esté de acuerdo con ello.

No cabe ninguna duda de que hay momentos de gran cine en esta cinta. Y que, dentro de ellos, la condición de artista no deja de ser una forma más de prostitución. Pendiente del mecenazgo de turno. Y más aún si el desprecio por ser extranjero es algo que se intuye latente en cada uno de los pasos encaminados a construir. Sin embargo, una vez más, en esos paneles, sostenidos por esa piedra de luz que es el mármol, se exhiben las lamentaciones así como también un alarido de rebeldía. Casi nunca entendido. Casi nunca escuchado.

Sí, Adrien Brody realiza una gran interpretación porque debe sufrir lo que actúa a cada fotograma. Su personaje llega a la tierra de la libertad y se encuentra con el sometimiento tiránico a los poderes financieros, a los desplantes de gente que quiere mentir para mantener sus pírricas existencias, a la certeza de que, por mucho que desee construir, su entorno hará lo posible por destruir. Empezando por su corazón. Terminando con su dignidad.

Felicity Jones también da un golpe en la mesa con un extraordinario trabajo. Su mirada deja de ser luminosa y se convierte en el de una mujer cansada por los golpes sucesivos de una vida ingrata, que es muy cicatera a la hora de concederle cualquier deseo. También saca a relucir su inmenso corazón de valor cuando es necesario porque, al fin y al cabo, ella y su marido son cultos y están un escalón por encima de los demás. Eso no quiere decir que no tengan sus defectos. Los tienen y muy notorios, pero los provincianismos de las altas esferas siempre intentarán echar para abajo cualquier intento de superioridad moral.

Guy Pearce no deja de esconder su abyección moral, su bajeza de miras y éticas, su arrogancia intocable que le lleva, en última instancia, a la mayor de las vergüenzas. En él reside el centro de la corrupción y del desprecio más terrible cuando las cartas vienen mal dadas y la posteridad se niega a concederle ningún crédito.

La dirección de Brady Corbet es correcta. La película, a pesar de su mastodóntica duración, se deja ver con cierta fluidez. Alcanza cotas de alto magisterio cuando pone en juego la música monumental con fondos disonantes de Daniel Blumberg y con la decisión de rodar en setenta milímetros en Vistavisión, otorgando una textura propia de los años cincuenta a una película que abarca un período de treinta y tres años. Es evidente la influencia de Ayn Rand y de esa otra excelente obra que fue El manantial, de King Vidor, con Gary Cooper y Patricia Neal como protagonistas. La batalla entre el interés financiero y la creación artística allí era el epicentro de la trama y aquí es uno de los lados de una crónica del dolor que siente alguien que no nació para sufrir, sino para crear. Y lo que consiguió fue trascender el tiempo.

Y aún y todo así, con toda la monumentalidad del esfuerzo, con interpretaciones y puestas en escenas francamente notables, puede que falte algo más de empuje, algo más de pasión en contar una historia que, si hubiera tenido más corazón, podría ser calificada de incontestable obra maestra.