SEÑALES DEL FUTURO (2008), de Alex Proyas

Hace algunos años Alex Proyas se convirtió en el apóstol de la modernidad para algunos que vieron en su Dark City todo un acercamiento profético al mundo del cómic más tenebroso con mensaje incluido aunque, tal vez, fuera un ejercicio de estilo más vacío que esta hoja de papel que estoy intentando rellenar cual predicción determinista del gusto y del orden cinematográfico. Como siempre, la equivocación acecha tras cada renglón, igual que a este director le cerca tras cada plano.
Después de aproximarse al mundo de Isaac Asimov en Yo, Robot con una evidente sumisión a la estrella de turno que quería convertirse en super-héroe salvador del mundo, Alex Proyas parte en esta ocasión de una premisa tan atrayente que es difícil no dejarse absorber por la historia que tiene a bien contarnos. Lo inquietante de cualquier código que nos desvela la profecía de todas las catástrofes que nos asolan es que, aunque sepamos el cuándo, el dónde y el número de víctimas, tal vez no seamos nadie para poder evitarlas.
El problema de Proyas, en esta ocasión, es que se quiere erigir en un Stanley Kubrick de mirada alternativa entre el argumento prometedor, la ciencia-ficción visitada por una visión bastante poco trabajada de la serie B, el Apocalipsis más evidente (hay que desplegar todos los efectos especiales espectaculares del repertorio de trucos, si no, no hay papilla para degustar) y el mensaje religioso esperanzador y preciso que hace que, al salir del cine, tengamos la certeza de que todo tiene un por qué y un cómo y que la vida en la Tierra no es una sucesión de casualidades y de elementos unidos en cadena que hacen que no tenga ningún sentido que caminemos por este valle de lágrimas.
El propósito, bienintencionado y con vocación de impresionar, se desborda desde el mismo momento en que la trama se nos pasa de retratar un microcosmos reconocido en la situación y el objetivo de los protagonistas (algo que hizo ejemplarmente bien M. Night Shyamalan en Señales, por ejemplo) a un macrocosmos sobre nuestro inútil papel en el lienzo del universo. Para eso, Proyas (por culpa de un guión que pasa por demasiadas manos) no duda en hacer una visita más que evidente a Ultimátum a la Tierra, con mucha más chicha y menos vacuidad pecaminosa, o a El cielo sobre Berlín, de Wim Wenders con mucha más comercialidad horripilante. El caso es que el intento se le queda más a medias que a enteras por mucho que intente impresionar con la imagen, atronar con la música y asombrar con la luz que irradia nuestro sol, fuente de vida y seguro de amaneceres continuados.
De hecho, Proyas comete algunos errores de bulto amparado en la ampulosidad del espectáculo (al que, por supuesto, atribuyo sus méritos) como el personaje pésimamente desarrollado de Rose Byrne, hija de la niña de los números que, a modo de cábala, nos propone el caos reducido a una fórmula matemática de incontables cifras.
Hay que reconocer, por otra parte, que hay escenas destacables por sí solas como la del accidente aéreo (por fin, una secuencia con cámara al hombro con cierta justificación escénica) y que hasta la mitad del metraje, la historia te tiene atrapado con tanta fuerza que parece que el espectador permanecerá enganchado cual trozo de carne a la brasa a través de la más que evidente parábola del calentamiento global, de la incapacidad de escuchar, de la tragedia que nos aboca indefectiblemente hacia el descreimiento, del sentido encontrado en medio del desastre y de la nada absoluta acogida bajo la alargada sombra de Dios. Es el orden determinado que sostiene las estrellas. Es el derribo continuado de la aleatoriedad de toda nuestra existencia. Ahí es nada. Y Proyas es tan débil como la carne.