OBSESIONADA (2009), de Steve Shill

O sea, vamos a ver si lo entiendo. Cogemos a Beyoncé Knowles, que no aguanta un primer plano ni aunque le saquen una muela, pillamos de través el argumento de La mano que mece la cuna, de Curtis Hanson; engañamos a un par de actorcillos más para que acompañen el enredo, dirigimos con los pies, escribimos un guión que parece escrito por un niño de pañal y dejamos que los intérpretes sean tan fingidos que ni por un segundo nos creemos lo que nos cuentan.
Y ya está. Ya tenemos la película hecha. El pobre espectador que va engañado a ver, por lo menos, la belleza de la protagonista, comienza a reírse (mitad histeria, mitad historia) y lo que debería ser un caso de celos, intriga, obsesión y compromiso se convierte por arte de magia en una comedia de violencia moral, sexo no consumado, planos más absurdos que la luna de miel de un saltamontes y la seguridad de que aquello va a terminar como acaba: hundiéndose el suelo bajo nuestros pies...pero de vergüenza ajena.
Ni siquiera ha habido un mecanógrafo algo honesto que se ha dedicado a trabajar un poco la historia, no. El paroxismo de la tontería llega cuando la amante esposa, hasta el momento dulce y compasiva, se convierte en un Sylvester Stallone con rizos y piel negra y sin, por el momento, bótox que le hinche las facciones y comienza repartir mamporros a diestro y siniestro de tal modo que uno empieza a pensar si nuestra pareja no tiene escondida bajo la almohada algún puño de hierro o juguetes parecidos.
Steve Shill, director, por llamarlo de alguna forma, de la cosa en cuestión, se debió de pasar horas en un helicóptero retratando los maravillosos rascacielos de diseño, días intentando encajar la estridente e inútil música, y meses imaginando cómo parir su debut en el cine tras una larga experiencia en televisión. Lo que le sale, naturalmente, es un telefilm de los baratos, de esos que no llegan ni a salvar una tarde de domingo de interminable tic-tac en casa. El esfuerzo debe de haberle dejado exhausto porque, desde luego, a mi me dejó harto y deseando dejar de ver cine durante una temporada y zambullirme en la cruda realidad del día a día.
Además, tampoco es que se hayan roto los sesos buscando localizaciones. Un hotel, el interior de una casa, una oficina, mucho coche, un par de restaurantes y punto pelota. Total, el argumento es tan apasionante como la fritanga de un calamar y no hace falta revestir o disfrazar lo que no se tiene (obviamente, talento) y al público se le vende lo que sea porque se lo va a tragar igual. Vamos, no les digo más: en cuanto cierre el artículo me pongo a ver una antología de la filmografía de Juanito Valderrama (en especial esa maravilla que es El padre coplillas) que tiene mucho más cine que el temita éste de tipa que se obsesiona con un tío queriendo llevar su estilo de vida, usurpar el papel de esposa y tener un niño con el fulano...cuando, en realidad, y esto es lo mejor de todo, no ha pasado absolutamente nada.
Qué penoso e ingrato es el trabajo de crítico cuando no hay ni un solo aspecto de una película que sea digno de destacar. Quizá Christine Lahti, de la que guardo un cariñoso recuerdo de aquella película de Al Pacino titulada Justicia para todos, da algunos segundos de credibilidad pero es que el resto es tan indignante que poco faltó para pedir que me regalasen otra entrada como indemnización por aguantar semejante bodrio sin gracia, sin estilo, sin personalidad, sin coherencia y sin nada de nada.
Así que, si alguno se quiere arriesgar, yo no me hago responsable. Lo único que podrá sacar algún benevolente es ese canturreo de la canción de Joâo de Barro y Alberto Ribeiro que decía aquello de O Beyoncé, Beyoncé...quero dançar com você...¿o no era así?