LA ROSA PÚRPURA DEL CAIRO (1985), de Woody Allen

Ojalá a veces la realidad fuera ficción y el mundo de los sueños en celuloide fuera realidad. El arte no es hacer una película que transporte el pensamiento hasta lo tangible. El arte es vivir. Aunque en la fabricación de esa obra maestra que es respirar, afrontar los problemas de todos los días, ser algo más que un minúsculo punto en ninguna parte que se refugia en una oscuridad herida por un ojo de luz, también intervenga la fantasía. Eso sí, no siempre podemos ser espectadores.

Al otro lado de la pantalla, están esos seres hechos de nada e imaginación, que no tienen carne más que en blanco y negro, que no tienen defectos porque beben gaseosa en lugar de champagne. Enamorarse de alguien que no es real, no es la perfección y, de hecho, querer salir del lugar al que se pertenece es una aventura imposible, un desafío a la lógica. Un héroe de ficción nunca podrá enamorarse de verdad precisamente porque cada vez que se pasa la película se enamora y debe ser tan volátil, tan inasible como un tipo de carne y hueso que dice que es el actor que dio vida a ese débil y difuminado personaje hecho más de sueño que de verdad.

Y es que, en el fondo, todos buscamos una pizca de magia en nuestras vidas grises tirando a marrones. La amargura de lo dulce puede que tenga su respuesta en unos pocos metros de película. El amor es el final feliz. La felicidad no existe porque siempre nos enamoramos de la persona equivocada. La equivocación es despegar los pies de la tierra buscando una mirada que nos transporte hacia la ensoñación. Cuando todo parece caerse, todo es una bofetada que es real e irreal pero que sentimos de ambos modos en el corazón. Siempre quedará la fábrica de la evasión, el deseo de ser ese tipo que va vestido de etiqueta, o esa mujer que lleva un vestido tan elegante que ella misma parece una copa, o ese petimetre que exhibe un traje de cazador como recién venido de África y que hace que parezca creíble que se mueve y es respetado por los ambientes sofisticados de unos burgueses que se quedan sin capacidad de reacción cuando no hay frases de réplica, haciendo que un tal Buñuel tome cuerpo en el absurdo. El espejo no devuelve la imagen, somos nosotros los que la construimos en la mente. En esa mente engañosa, defraudada, hambrienta de escape, candidata perfecta para el engaño que sirve el cine. Somos el reflejo de lo que nos gustaría ser…a pesar de todo.

El principio es el final y el final es el comienzo. Es como una enorme bobina de película que gira y gira para mostrarnos imágenes a una velocidad que supera el parpadeo de la incredulidad. Hay calidez detrás del rostro de un tipo ridículo con gafas que, un día, supo ver que las rosas púrpuras no se encontraban detrás de los telones, sino en los solares abandonados del fracaso. La tristeza también es capaz de hacernos soñar. Sueñen, sueñen…La realidad no tiene prisa.