TARZÁN DE LOS MONOS (1932), de W.S. Van Dyke

Habría que imaginarse, casi deleitarse, con las sensaciones que tuvieron que experimentar aquel puñado de jóvenes que fueron al cine en los albores de los años treinta y se encontraron con una película como Tarzán de los monos. Yo sé de uno, que ahora tiene ochenta y nueve años y que se me está yendo lentamente, como no queriendo despedirse, que en cierta ocasión me llegó a decir que, para él, ver esta película fue el impacto que podría tener para nosotros En busca del arca perdida. En esta cinta hay aventuras imposibles, historias pintorescas, humor primitivo, gritos de audacia que se niegan a salir de la memoria, conversaciones con animales que se agrupan en torno a una figura que saltaba de árbol en árbol con lianas y valentía como únicas armas ante los misterios de una jungla salvaje. Hay que volver a ser un poco niños para estremecerse con ese grito de Johnny Weissmuller, salido de las mismas tripas de la selva, para sonreír y tener la certeza de que el héroe de taparrabos y puñal está ahí, a punto de batirse con un cocodrilo, a un paso de conquistar a una mujer con su ingenuo lenguaje y muy cerca de desterrar a los sempiternos explotadores que pretenden asaltar sin previo aviso las tierras vírgenes. Esta película hay que rescatarla porque está ahí mismo, bajo los huesos amontonados de un cementerio de elefantes.
Es posible que, en algunas ocasiones, nos encontremos ante una historia que es la abuela de muchas otras y ésta es una de ellas. Tarzán de los monos es el precedente natural de todas las películas posteriores del héroe creado por Edgar Rice Borroughs y contiene la inocencia del erotismo que se dejaba exhibir antes de los trasnochados códigos de censura, la naturalidad a flor de piel de un hombre que poseía la piel curtida de arañazos de hojas insidiosas, de animales rebeldes, de cortezas sugerentes pero poco acogedoras y que, sin embargo, no está preparado para atreverse a iniciar el cortejo hacia una hembra de su misma especie. Porque así es como Tarzán se lanza hacia la galantería, sin vergüenza posible, sin prejuicios cómodos. Todo fluye de forma natural, igual que la aventura, con apenas unas cuantas palabras de diálogo y con la agilidad inherente a su director W. S. Van Dyke, un tipo reconocido en la época por ser rápido en los rodajes y extraordinariamente eficaz en los resultados, dejando el estilo suficiente como para que fuera seguido por sus sucesores en las diferentes y trepidantes secuelas que se realizaron con inusitada velocidad en los años siguientes.
Así pues, estamos ante una de esas joyas del cine que, de vez en cuando, se sacan del joyero para ventilar su falso olor a rancio sólo para confirmar que la película definitiva de este personaje ya se había hecho en 1932 con todas las constantes típicas impregnando cada uno de sus míticos fotogramas. No busquen más porque es la mejor, la más alejada de las intenciones de Borroughs pero que está presentada de forma excepcional para ser narrada en ese raro invento del cine, fábrica de sueños y alaridos, baluarte de la vida salvaje ante el empuje de la errada civilización, amor en estado animal, bisoña ensoñación sobre la renuncia a los valores que atenazan y ahogan al hombre moderno, aventura imborrable para los que la vieron por primera vez hace mucho, mucho tiempo.