CABALGAR EN SOLITARIO (1959), de Budd Boetticher

Budd Boetticher era uno de esos directores que con un presupuesto mínimo siempre tenía una buena historia que contar. Cabalgaba en solitario dentro del terreno del western haciendo que el caballo golpease el tambor de las llanuras y consiguió siete títulos casi míticos con apenas unas balas de fogueo. Su calidad es manifiesta en sus colaboraciones con Randolph Scott (aunque parezca mentira) en películas como Seven men from now, Los cautivos, Cita en Sundown, Buchanan rides alone, Nacida para el Oeste, Estación Comanche (probablemente, la mejor de todas ellas) y ésta que hoy nos ocupa, Cabalgar en solitario.
Bajo la protección de unas letras escritas por el luego director Burt Kennedy, Boetticher realiza, como era habitual en él, una trepidante película en la que ocurren una infinidad de acontecimientos en apenas 71 minutos consiguiendo una pieza bien dirigida y bien interpretada por un Randolph Scott que en otras manos siempre tuvo enormes limitaciones y un novato, por entonces, James Coburn que empieza a dejar sentir su enorme presencia.
Además de todo ello, y siempre dentro de los terrenos de la serie B, sorprende la excepcional caracterización de los personajes, trazados con rapidez y precisión. En medio de esas miradas cubiertas con el polvo del camino, nos encontramos con una suerte de respeto mutuo entre los personajes interpretados por Scott y por Pernell Roberts mezclado con una especie de saludable escepticismo, preludio de la oscura y provisional alianza que surge entre ellos salpicada siempre con un humor algo sardónico y un innegable encanto masculino dentro de un código no escrito entre hombres cuyo honor reside en el percutor de un revólver deseoso de ser disparado.
No cabe duda de que la trama bebe algo lejanamente de una película tan mítica como Solo ante el peligro, de Fred Zinnemann, pero tampoco puede cuestionarse la enorme personalidad de un director de Boetticher a la hora de abordar una trama que hace que en todo momento el cartel de “se busca” tenga la impronta de su muy particular firma.
Como diría mi admirado Alfonso Sánchez (¿se acuerdan de él?), en resumen, este título es uno de esos claros ejemplos en los que, despreciando las limitaciones económicas, podemos afirmar que se trata de “una película de culto”.
Yo que ustedes, no enfundaba el revólver. No da tiempo a eso. Boetticher es rápido, efectivo, preciso, muy poco lírico pero da en el blanco sin que apenas uno se pueda dar cuenta. Tomen sus precauciones…era un tipo de cuidado…


Quisiera dedicar el artículo de hoy a la selección española de fútbol. Curiosamente, cuando hemos sido ganadores, me he acordado de los perdedores así que va por Isidro Lángara, la "bala roja" Gorostiza y "El Divino" Ricardo Zamora, derrotados por la política y las malas artes de la Italia fascista de 1934. Va por Telmo Zarraonandía, Estanislao Basora y Antonio Ramallets, que ganaron a Estados Unidos, a Chile y a Inglaterra para hacernos entrar entre los cuatro primeros. Va por aquella selección tan prometedora de Di Stéfano y compañía que fueron humillados en el mundial de Chile de 1962 ante Brasil porque estabamos completamente rotos por las lesiones. Va por aquella delantera del Zaragoza de los "cinco magníficos" que no pudieron pasar de la primera fase en el Mundial de Inglaterra. Va por aquella parada de Miguel Ángel ante Austria y el no-gol de Cardeñosa contra Brasil en el Mundial de Argentina. Va por aquellos chicos que intentaron hacer ilusión y volvieron con el fracaso y que respondían a los nombres de López-Ufarte, Quini, Arconada, Camacho y Perico Alonso. Va por aquella maravillosa selección del Mundial de Méjico que fue apeada por Bélgica en la tanda de penaltis y que machacó la carrera de Eloy y la de un desafortunado colegiado australiano llamado Bambridge que nos robó la victoria ante Brasil después de un trallazo de Michel que entró y que no concedió el colegiado. Va por aquella selección que cayó ante Yugoslavia porque no había valentía en 1990. Va por aquella otra del codazo a Luis Enrique y el gol de Julio Salinas que ya se cantaba en las botas en el Mundial de Estados Unidos mientras Roberto Baggio se llevaba la gloria. Va por aquella otra cobardona selección que perdió incomprensiblemente ante Nigeria en 1998 con una memorable melonada de Zubizarreta y empató ante Paraguay con más barcos que honra. Va por el cabezazo que no valió de Morientes ante Corea en aquella selección que se batía el cobre bajo la dirección de Camacho en 2002. Va por aquella otra que comenzaba a deslumbrar con un juego diferente bajo los mandos de Luis Aragonés en 2006 y, por supuesto, va por ésta, la España de Iniesta, de Villa, de Casillas, de Piqué, de Puyol que han combinado raza, serenidad y juego como sólo un español puede hacerlo. Gracias por regalarnos un pedazo de historia a los que hemos vivido todos estos momentos.