MONEYBALL: ROMPIENDO LAS REGLAS (2011), de Bennett Miller

En determinados momentos de la vida uno tiene la sensación de que es hora de romper con lo que se conoce y renovar la idea de lo que se sabe. Un callejón sin salida suele ser el reclamo ideal para el talento. Una ocurrencia original es la espuela que pica en los costados y la valentía es algo que nunca debe faltar. El triunfo no es el objetivo. La verdadera meta es la diversión del juego en sí mismo. Algo que se sabe cuando en nuestro rostro aún no existen las arrugas de la madurez y luego se olvida, como un jugador en desgracia.

Mirar diferente es un arma para cualquier desafío. Llegar un poco más lejos con menos. Hablar con quien se deja la piel. Ignorar lo obsoleto. Estar seguro del lanzamiento porque más vale base en mano que pelota volando. Renovar el pensamiento y conseguir que el deporte siga vivo porque, amigo, cuando se conoce el éxito después de tantas derrotas es muy difícil caer en la vanidad que provoca la fama. Si sólo se persigue el olor del dinero, se pierde el encanto de la audacia, del disfrute, del juego como tal.

Es muy difícil que un actor llegue a la seguridad que aquí demuestra Brad Pitt. Ha dejado atrás excesos afectados, poses juveniles que le proporcionaban un auge efímero ayudado por un físico privilegiado, papeles que denotaban un permanente aire de rebeldía irritante. Ahora tenemos a un actor que se encaja en sí mismo, que no hace lo que no sabe y que convence con una mesura tan atractiva que es casi imposible resistirse a su encanto. A su lado, un Jonah Hill muy creíble como el activo licenciado de Harvard que transforma el juego en una enorme tabla estadística que es perfectamente aplicable en un juego como el béisbol. En tercer plano, Philip Seymour Hoffman en un papel que no resulta del todo bien trazado y que recuerda peligrosamente los registros de aquel Wilford Brimley que daba textura a las películas de Sidney Pollack y que también ejerció de entrenador en la que es, posiblemente, la mejor bola bateada en el cine bajo el título de El mejor, de Barry Levinson. Todos ellos ocupan las bases de una película que se resiste a emocionar desde el plano deportivo y se concentra más en las entrañas de un equipo que lucha por codearse con los mejores cuando tiene todas las papeletas para estar en el furgón de cola. Y, sobre todo, por dejar bien a las claras que el goce está en el juego y no en el resultado.

No cabe duda, sin embargo, que habría que preguntarse si es necesario desperdiciar una vez más a Robin Wright en un papel tan minúsculo como intrascendente, si el guión no deja algún que otro cabo suelto y si algún día alguien tendrá la bondad de explicarnos detalladamente las reglas del juego para que sepamos de lo que hablan. La historia, en todo caso, sabe caminar entre la comedia inteligente, con unos diálogos rápidos y brillantes, y el drama deportivo sin pretensiones de emoción. Y ahí está su mayor virtud. No trata de conectar con el público a toda costa, con trucos baratos ya vistos en muchas entradas y aún más carreras. Se limita a centrarse en la superación personal, sin bombo y platillo, con agallas y con la certeza de que la vida, por mucho fracaso que se tenga encima, merece la pena siempre que haya algún incentivo moral de por medio.

No hay discursos de lágrima fácil, ni jugadas que ponen la piel carne de gallina con una orquesta sinfónica de fondo al conseguir un triunfo clave. Hay clavos de realidad, salidas de tono muy afinadas, astucia en el negocio, audacia en la concepción y seriedad en los planteamientos. Nada sencillo de conseguir cuando resulta evidente que estamos dentro de un género que tiende hacia el retrato heroico o la jugada de leyenda. Y así es como se consigue la mirada distante, capaz de juzgar, presta al combate, lista para la ayuda. Las emociones sólo deben jugar en privado, tal vez oyendo una canción, tal vez sabiendo que, por una vez, se ha acertado.