MAPS TO THE STARS (2014), de David Cronenberg

Hollywood no es ese paraíso al sol, lleno de palmeras que solo se ponen en las calles con la luz más radiante mientras que las noches son el ambiente perfecto para fiestas multitudinarias donde se cierran los negocios, los repartos, los contratos y las jugadas más astutas. Hollywood, en realidad, es una fábrica que cría monstruos sin sentimientos, verdaderas bestias que se mueven tan solo por el instinto y dejan a la razón en el recibidor de sus casas, fieras que se comen y se devoran hasta que la desesperación las consume. Hollywood es el mismo sinónimo del infierno.

Y es que no es fácil para una actriz cincuentona encontrar papeles que estén a la altura de un talento más que demostrado y mucho menos sentir que otra competidora le ha quitado el que podría ser el trabajo de su vida. Tampoco lo es para un adivino que es incapaz de sentir la más mínima empatía a sus propios problemas más que nada porque no quiere perder el ritmo de una existencia presumiblemente perfecta. Ni para una mujer que se ha debatido entre la explotación de su hijo y la culpabilidad. O para una chica que solo busca la redención y lo que encuentra son puertas cerradas, reproches brutales e incomprensiones acusadoras. O para un chico prodigio que ha desarrollado una antipatía hacia el mundo que le ha encumbrado porque, sencillamente, no entiende lo más cercano y mucho menos el mundo del oropel y de la fama en el que está obligado a moverse. Todos ellos son monstruos que caminan sin salvación posible hacia un abismo abierto por sus propias personalidades. Y es que nadie está preparado para vivir en las estrellas cuando su pensamiento es más simple que una pelota de trapo.

Podemos encontrarnos con una galería de deformidades emocionales de alta sofisticación que también ven fantasmas que les recuerdan continuamente lo miserable de su condición, por mucho que vivan y se muevan entre residencias de lujo, coches envidiables y enormes ventanales delatores del amplio espacio en el que nunca se esconden pero lo cierto es que muchas veces se gana un papel porque otro ha tenido una desgracia, se tiene suerte porque otro tuvo que bajarse del tranvía del éxito, se alcanza la popularidad porque se da con la fórmula ideal de consuelo en una colina donde los complejos abundan, las excrecencias morales se siembran por doquier y el rencor se disfraza permanentemente de sonrisa.

Con estos mimbres, David Cronenberg ha dirigido una película desagradable, un tanto ingenua a pesar de que quiere retratar las más espantosas deformidades psíquicas de un puñado de inadaptados que jamás supieron en qué consistía el éxito. Su reparto, lleno de estrellas caminando sobre el mapa, le ofrece su total colaboración y resultan muy convincentes pero ese caminar por el lado oscuro de la opulencia para mostrar un rosario de culpabilidades no es nada nuevo y menos aún si el ambiente es Hollywood y la fábrica de sueños. Lo único que hace Cronenberg, en realidad, es añadir el epíteto de “monstruosos” a esa frase. Hollywood es la fábrica de sueños monstruosos y, como tal, es una nueva Babilonia, una ciudad de pecado y ruindad moral, un muestrario de bajezas que apenas podemos atisbar detrás de la elegancia, las lentejuelas, los focos cegadores y las excentricidades más propias de los escaparates más extravagantes que de las estrellas que pueblan las historias del cine. Y eso, por mucho que los típicos que van contracorriente digan lo contrario, no es cine.