CRÓNICA SENTIMENTAL EN ROJO (1986), de Francisco Rovira Beleta

El Inspector Méndez ya se las sabe todas. Seguro que las suelas de sus zapatos tienen un agujero por el desgaste. Tanto patear calles, tanto atrapar rateros, tanto mirar cruzado hacia merodeadores de medio pelo…todo eso solo lleva a la decepción. Él no deja de hacer su trabajo pero todo lo tamiza con una ironía que no hace sino descargar esos andares cansinos, hartos, con pasos que siempre son de vuelta, con miradas que siempre son de ida, con la certeza de que alguien tiene que hacer el trabajo sucio y él no puede liberarse. Tiene que hacerlo, caiga quien caiga, por mucho que moleste, por más que ya empiece a aborrecerlo.

Una mujer retratada sin un pecho. Una pintura misteriosa de un artista que se perdió, como el asfalto, en una gran urbe que tiene la costumbre de mirar hacia lo más feo. Inspiración para un crimen. Una forma de llamar la atención como otra cualquiera. Así, quizá, la policía dirigirá su atención hacia otra parte, hacia ese pecho que falta y no hacia el motivo o el culpable. Incluso es posible que se avengan a formar parte del teatro necesario para que todo parezca insultantemente decente. Un plan maquiavélico. Y una herencia de por medio.

La cárcel no es agradable para nadie. Ni siquiera para un tipo que aprendió a ganarse la vida a base de puñetazos desde que era un niño. Conoces a mala gente, y él solo desea salir y ganarse la vida, quizá unas cuantas peleas en un cuadrilátero, quizá un trabajo temporal…qué más da. Perder es lo suyo. Y hace tiempo que llegó a la cuenta de diez. Pero lo importante es que dentro de Richard hay un hombre honesto, por mucho que haya sido un quinqui de tres al cuarto, un chulo que se jactaba de fachada por las Ramblas, un tipo que lucía el palmito en los peores tugurios del Barrio Chino. El Inspector Méndez, el mismo que lo encerró, lo sabe. Y por eso le dará una nueva oportunidad llena de confianza.

Dirigida por Francisco Rovira Beleta, responsable de la ya mítica Los Tarantos, la negrura envuelve Barcelona con la belleza equívoca de Assumpta Serna, la prescindible actuación, basta y algo inocua, de Lorenzo Santamaría y la sorpresiva encarnación del Inspector Méndez por parte de José Luis López Vázquez, auténtico dominador de la película que la sube por encima de un estilo algo sosegado que preside la trama cuando él no está en escena. No es fácil meterse en la cabeza de una mujer que pretende protección y que acude a la policía amparada en su posición social mientras, al fondo, hay un misterioso cuadro con una mujer sin un pecho. Una prostituta aparece muerta en la playa con la misma mutilación y entonces Méndez comienza a husmear, como ese perro de presa que siempre fue y que nos deja con la sonrisa puesta por su ironía barriobajera y sus ganas de agarrar a los que convierten una ciudad de ensueño en un contenedor de basura que no entiende de clases sociales.