EL BESO MORTAL (1955), de Robert Aldrich

Guillermo Cabrera Infante, cinéfilo de pro y escritor de hecho, decía de El beso mortal que “es la obra maestra absoluta de las películas de serie B porque está hecha del material del que se forjan los sueños, es decir, de muchas pesadillas”. Lo cierto es que Robert Aldrich tiene tres obras maestras forjadas en los inicios de su carrera: una es El beso mortal, donde se nos hace una feroz reflexión sobre la guerra fría y sus consecuencias atómicas bajo el ropaje del mejor cine negro, algo que no sólo atañe a grandes potencias y a la alta política, sino también a cualquier ciudadano. Otra es Ataque, donde se adentra en los porqués del heroísmo escondido y en las respuestas de la cobardía emboscada. Y la última es El gran cuchillo, donde, basándose en un texto de Clifford Odets, se nos muestra descarnadamente la angustia terrible del éxito.

En esta ocasión, un detective privado se ve envuelto casi sin querer en un asesinato y en el enigma de una mujer que recoge semi-desnuda en plena noche y en medio de una carretera que parece que sólo penetra en la oscuridad. El detective, Mike Hammer, (y, por favor, no se preocupen, nada que ver con aquella serie protagonizada por Stacy Keach que era casi una parodia del detective privado clásico del cine negro) interpretado por un escalofriante Ralph Meeker, es frío, calculador, violento, no cree en nada ni en nadie, es pasto de una vida que parece que yace bajo el asfalto de la gran ciudad, es duro, es impasible, es un hombre sin ninguna piedad y sin ningún agarradero en su vida privada salvo el de su fiel y muy atractiva secretaria. Es uno de esos desechos de la sociedad que lleva un arma en la sobaquera y que no duda en utilizarla llegado el caso…y le trae sin cuidado quién sea el destinatario de su disparo. Él buscará lo imposible, aquello que quema en las manos porque puede que un verso de Christina Rosetti sea fuego y la pista termina allí mismo, en el infierno.
Por eso hay besos que son mortales, hay roces de labios que te pueden llevar a una perdición sin escalas porque dentro de una mujer siempre hay un misterio que revelar. La intriga es esa pistola con el cargador lleno y, según avanza el metraje, podemos intuir cómo se van disparando las balas y cómo van saliendo los casquillos de la recámara. La ciudad es el lugar donde el ánimo se enciende y donde los sueños no tienen cabida y quizá en algún callejón perdido hay un hombre sin escrúpulos capaz de desentrañar el jeroglífico de un robo que no tiene precio, una caja de Pandora que no vacilará en cegar a todo aquel que se atreva a mirar dentro de ella.
Es tiempo de dejar que toda la trama nos envuelva. Es la hora de no querer mirar lo que hay debajo de la gabardina de una mujer perdida que parece haber extraviado la razón en alguna raya discontinua del camino. Hay que saber mirar muy bien para no acabar quemado por culpa de un beso que provoca la muerte. Hay que poder aguantar para que no nos transporten hacia la verdad que se compra y se vende como en un mercado de física nuclear y de química sexual. Tengan cuidado. Mucho cuidado. Si deciden verla, incluso puede haber una bomba en los bajos del televisor…