MALDITOS BASTARDOS (2009), de Quentin Tarantino

“Ver toda la serie B del mundo está muy bien, pero si no ves a Ford, Hawks o Hitchcock estás perdido”, dijo Tarantino una vez. Aquí, entre cortes de cabellera, nos regala toda la serie B del mundo pero hay sabiduría exquisita en sus visitas al propio Hawks, a Robert Aldrich, a Georg Wilhelm Pabst, a Henri-Georges Clouzot, a Aldo Ray (aquel inolvidable sargento de la película de Anthony Mann La colina de los diablos de acero), y se homenajea a sí mismo en un acertado ejercicio de autocomplacencia calcando una escena de Reservoir Dogs...y, eso sí, le pega un repaso a la profesión de crítico que aún me estoy sacando los proyectiles.
Así, Quentin Tarantino realiza una bomba de relojería bien mezclada, agitada, removida y ajustada; y le sale, como siempre, algo nunca visto. Al fin y al cabo, no es nueva la idea de que los héroes sean auténticos psicópatas asesinos y de que su rival más peligroso (maravilloso Christoph Waltz en un papel que parece ideado a la medida de Tim Roth) sea tan refinado que ahí precisamente se encuentre la mayor brutalidad. Pero Tarantino, en una nueva vuelta de tuerca que no satisfará a todos, nos presenta a la venganza como un fulgurante instrumento de creatividad, como un arma ideal en la estrategia de la contrapropaganda, como un medio para crear la confusión hasta el punto en que unos bastardos asesinos envían a la Historia hasta el mismísimo infierno.
Por el camino, nos damos cuenta de que Tarantino es un especialista en la búsqueda de nuevas fórmulas a partir de premisas ya conocidas y que se ha visto todo el cine que se ha hecho. Es ese tipo de cineasta salvaje que desprecia los crepúsculos del sol para enaltecer las explosiones provocadas por el mismo diablo. No hay concesiones y, para ello, tiene que contar con la colaboración de un público apoltronado que sólo se queda en la violencia cuando él, realmente, dice mucho más. Lo que pasa es que, como buen emboscado, no quiere que se note mucho el espíritu romántico que anida en algún lugar de su corazón de cinéfilo recalcitrante. Muchos dijeron que Kill Bill era una película de kung-fu, de violencia demasiado desatada y que se reía del género con la katana como excusa, olvidando que había escenas propias de Kurosawa y que, en realidad, era una historia de amor que rompía el corazón a un hombre. Aquí, entre las trampas de la resistencia, de la persecución judía y del colaboracionismo aliado (no es casualidad la inclusión de Pabst, un cineasta de probado talento que se avino a ser parte del cine nazi, o de Clouzot, acusado de colaboracionismo dentro de la Francia ocupada), hay un romanticismo maestro, apenas intuido, que nos habla de una venganza sólo acunada por el odio y, por tanto, comprensible pero exenta de razón, de un grupo de auténticos bestias incluidos en las filas aliadas y que deciden devolver la moneda de la brutalidad a los alemanes, de un oficial teutón que sonríe igual que brilla un cuchillo y que no deja de tener un lado educadamente inquietante. Y además, para redondear la cruz gamada, Tarantino nos deja el arma más peligrosa de todas: el diálogo. Un buen montón de palabras unas encima de otras que no hace más que dejarnos la sensación presentida de que sobre cualquier sílaba los disparos empezarán a sonar a la velocidad con la que pasan los fotogramas por delante de la luz ametralladora del proyector, veinticuatro por segundo.
Quentin Tarantino no cree en héroes que se mueven por venganza, ni siquiera en ventajistas que traicionan por conveniencia. Cree que, a las personas realmente buenas, nunca las dejarán en paz y las obligarán a ser unas u otras. Es la lección que debemos sacar de un director que habla de cualquier cosa con su cámara escupiendo fuego para que, los más dispersos, nos quedemos solamente hablando de su sentido irónico de algo tan serio como la violencia.