EL HOMBRE MÁS BUSCADO (2014), de Anton Corbijn

Demasiados peligros después de aquel aciago día. La psicosis de los servicios secretos de medio mundo para que no vuelva a repetirse aquella barbaridad se convierte en un nuevo modo de terrorismo. La sospecha va antes que la prueba. Más vale coger al pez pequeño mucho antes que esperar y tener paciencia y coger algo más grande. Resultados inmediatos. Tranquilidad instantánea. Y, sobre todo, una total falta de escrúpulos que hace que la traición pueda venir detrás de una sonrisa de complicidad.

En medio de todo ello, un espía cansado. Un hombre que no ha renunciado a sus ideales pero que entorna los ojos porque ya no puede digerir tanta decepción. Se fuma la vida entera y todo lo ve a través del cristal del fondo de un vaso lleno de algún brebaje del infierno. Él sigue haciendo su trabajo, es bueno haciéndolo y lo sabe, pero cada vez le faltan más fuerzas, más ánimos, más verdad. La mentira le asedia y el afecto pasa a su lado sin detenerse. No importa. Él solo devuelve una mirada de desidia, de hastío, de viaje de vuelta que tendrá que terminar en cualquier momento.

Pero la profesionalidad no sirve de nada en un mundo que solo se preocupa de alimentar a los tiburones para que al resto solo le queden las migajas. Toda la maquinaria del espionaje se mueve por parámetros de cloaca y la inocencia queda engullida en una terrible vorágine de venganza que no termina de consumarse. No todos los musulmanes son terroristas. No todos los que pretenden hacer justicia se mueven por ideales nobles. Tal vez, esta humanidad lleva demasiado peso personal encima y somos incapaces de servir el bien colectivo sin antes haber pasado por la taquilla de nuestras propias soberbias.

Y así, gente normal se ve implicada en un intento de llegar un poco más allá, de hacer que el modo de vida que conocemos sea algo un poco más seguro y que dependa menos de la locura de unos tipos que están alienados por su religión, por su odio ciego a Occidente, por la posesión de su razón deformada que no va más allá de satisfacer su deseo de venganza total con la sangre de gente inocente que jamás se ha planteado nada más allá de una simple suma. La mirada del espía busca respuestas allá por donde pasa, de forma inquieta, casi como una sombra vigilante que quiere descansar alguna vez. Camina sobre el abismo y solo hace falta un pequeño empujón para que todo, incluso la verdad interior, se venga abajo. Quizá ese sea el sino del individuo que trabaja creyendo realmente que hace algo por la seguridad de las personas y comparte su labor con un puñado de mafiosos sin conciencia.

Philip Seymour Hoffman nos dejó este pequeño regalo antes de marcharse: la interpretación de un espía cansado, íntegro y antipático, un héroe anónimo que ni siquiera desea medallas. Y él es la principal razón para ver esta película. Más allá de la dirección, más o menos acertada, de Antón Corbijn; de la belleza más que evidente de una actriz de poco tono dramático como Rachel McAdams; o de la adusta e imprescindible intervención de una dama como Robin Wright; o, incluso, del descolocado deambular de Willem Dafoe, Hoffman se erige como auténtico dominador de la función con un papel gris que, en manos de cualquier otro, se quedaría en un mero aroma a cerrado, a aire viciado envuelto en tabaco rancio, a una nada sin alcohol.

Y es que la pluma de John Le Carré pesa mucho a la hora de describir vidas tristes y despreciadas, profundamente infelices, que están muy lejos de honores públicos o reconocimientos multitudinarios. Eso, hoy en día, solo lo buscan los inútiles que prometen cosas que se quieren oír, tal vez para ganar un paraíso eterno similar al que algunos creen alcanzar cuando se rebelan contra los países de edificios de acero y cristal.