CIEN AÑOS DE PERDÓN (2016), de Daniel Calparsoro

Hay ocasiones en las que a uno le gustaría escribir un artículo elogioso ensalzando una muestra del cine patrio. Entre otras cosas porque estoy convencido de que sabemos hacer buen cine, con sentido y ganas y más si se mueve en las aguas de las historias de género. Y, aunque no lo parezca, llega a ser doloroso tener que escribir que, en algunas de esas ocasiones, somos presa del pecado de la chapuza, de la precipitación, del delirio e, incluso, del abuso continuado de psicotrópicos de naturaleza desconocida.

Y esta es una de esas ocasiones porque, partiendo de una premisa que, en principio, podría ser atractiva asistimos a una serie de situaciones que delatan la falta de trabajo en la historia. Y lo que es aún peor: tratando de hacer pasar todo el asunto por algo absolutamente brillante, lleno de justicia poética, de crítica social incisiva y necesaria y como una película de acción vibrante e inmaculada. Nada de eso se halla en la película. Hay situaciones que, sencillamente, no te las crees… ¿o es que usted se toma una docena de brillantes como si fuesen píldoras sin ayuda de agua y aquí no ha pasado nada? Oh, sí, la corrupción de nuestra clase política es abrumadora y se merecen una lección de aquí te espero…sobre todo porque todos son tontos de solemnidad. Y ése es un error muy común. Los malos, normalmente, de tontos no tienen nada y para ello está el personaje más fascinante de esta historia que es el de Raúl Arévalo…pero resulta que su incidencia en todo el enredo es nimia. Al igual que el incomprensible personaje de José Coronado…por cierto…qué fácil y qué maniqueista es poner a la Guardia Civil como matones del Gobierno. Las referencias a Tarde de perros, de Sidney Lumet y a Plan oculto, de Spike Lee son evidentes pero se hallan a tanta distancia de ellas que, sinceramente, la película se hunde contracorriente sin remedio, intentando luchar débilmente contra el raciocinio normal.

No queda ahí la vaina, sino que, además, es posible que en Valencia haya un túnel abandonado del Metro con un boquete en la superficie de aquí te espero para que, cuando haya una gota fría sobre la ciudad, se inunde hasta las trancas. Cuando se tiene la evidencia de que los ladrones no tienen nada, la trama se precipita de los abismos de la lógica hacia el surrealismo puro. El ladrón que se pone a ligar con una de las rehenes es de traca y mascletá. El punto de partida en el que se explica cómo se gesta el golpe es tan delirante que se llega a pensar seriamente en hacerse ladrón. Hay personajes que están tan mal trazados que llegan a ser caricaturas con peso. La conclusión es de risa floja, con un plano general que enlaza con la soberbia del director Daniel Calparsoro, convencido de que nos ha servido una película impecable cuando, en realidad, ha caído en el pecado de la chapuza de buena factura e indecente desarrollo. Y no sigo porque me va a salir una úlcera.

Por supuesto, luego vendrán los críticos que la ensalzarán hasta la náusea por el mero hecho de ser española e, incluso, algún espectador, como el que estaba a mi derecha, saldrá con el rostro angelical de haber visto algo impresionante y definitivo cuando lo único que merece la película cuando salen los títulos de crédito es un largo y determinante suspiro de alivio.