CORAZONES DE ACERO (2014), de David Ayer

Matar, aniquilar, destruir, arrasar. No hay otra consigna cuando la guerra total se ha desatado en el centro de Europa. No valen los sentimientos y las creencias. Solo vale la brutalidad más despreciable para acabar con el enemigo. Salir vivo de la caldera es lo único que puede mover a cinco hombres que luchan por ganar un nuevo día. Lo demás carece de importancia. En medio del fuego de los cañones, de la sorpresa como elemento decisivo, no hay sitio para la vacilación, para el gesto. Solo matar. Solo la guerra y nada más.

Los rostros se ennegrecen de tanta pólvora, los uniformes se manchan de tanta sangre, las almas se extravían de tanto horror. El caos está tan desatado que solo se puede vencer si se forma parte de él. Hay que ser osado, hay que ser mordiente, hay que ser un luchador nato si se quiere sobrevivir y, aún así, eso no es ninguna garantía. La sangre brotará de la tierra como el barro se apodera de los cuerpos sin vida. La inferioridad técnica es evidente, por mucho que el final esté cerca. No hay más esperanza. No hay más experiencias que la propia respiración, la misma adrenalina, la maldita oportunidad de disparar primero. Y, poco a poco, los seres humanos van perdiendo su alma, igual que las balas se van agotando en una resistencia sin sentido. El fuego será el guardián de las intenciones porque los cuerpos se desvanecerán delante de los ojos de los que combaten. Y todo el que combate, pierde. Incluso con la seguridad de quien lleva demasiado tiempo en primera línea.

Decepcionante. Ése es el adjetivo que mejor se acomoda a este relato bélico que se empeña en mostrar con todo lujo de efectismos el horror de una guerra sin profundizar mucho más allá. Algo que, por otra parte, todos los que hayan visto un par de películas tienen más que asumido. No hay explicación para que las balas sean trazas luminosas cuales láseres de guerras estelares. No tiene sentido que los agujeros de las balas dejen una huella luminosa en los que caen bajo los disparos. Las incoherencias se multiplican cuando solo se quiere mostrar un espectáculo discutible que parece decir a cada minuto que la guerra es horrible, mala, malísima, tremenda y brutal. La premisa parecía atractiva pero todo se queda en un festival de batallas que culminan con el absurdo combate final que contiene un anochecer tan repentino que uno se pregunta qué es lo que hacía por allí un director de fotografía, un puñado de escenas que, en su planteamiento, parece que quieren llevar a alguna parte para terminar en un sinsentido sin ninguna implicación narrativa. Parece, incluso, que Brad Pitt, orgulloso de su éxito inmerecido en la producción de Doce años de esclavitud, ha querido repetir la fórmula con blindados y la misma falta de ideas en un relato que quiere ser hiperrealista y, por falta de asesoramiento y de trabajo, se pasa de rosca y no duda en retratar como verdadero algo que no cuela ni con indulgencia plena.

Y es que es muy difícil tragar con detalles aparentemente tan nimios como reconocer a una compañía de las SS por su forma de cantar, o que en medio del fragor del combate un tipo tenga tiempo de camuflarse, arrastrarse tranquilamente por el suelo y jugar a ser el francotirador implacable y temido que comienza a abrir el camino a la derrota del contrario. Además de estos detalles, hay muchos otros que son más que discutibles pero más vale abandonarse a la muerte en una película que, sencillamente, es mala. Por mucho que se nos haya querido vender como la octava maravilla de la guerra de blindados en los últimos días de la guerra europea. Más, mucho más, contaba aquella Sahara con Humphrey Bogart comandando un carro de combate en el desierto. Y no hizo falta decir a cada minuto que la guerra es una auténtica bestialidad.