OLDBOY (2003), de Chan-Wook Park

Si queréis escuchar el estupendo debate que sostuvimos en "La gran evasión" sobre "Plácido", de Berlanga, podéis hacerlo aquí.

 Un rumor sobre algo prohibido. Una cautividad sin respuestas. Una lengua que debió quedarse quieta. El poder de la sugestión. El arma de la hipnosis. La muerte siempre temida. El día blanco convertido en noche roja. El agobio de la venganza. La conspiración inacabada. La vida tirada a la basura. El rencor latente. Las horas implacables. La locura controlada. El error que nunca se pagó. La crueldad con premeditación. El pasillo de la muerte. La herida que no cierra. La pasión que no se comprende. La nada. El todo. El vacío. El cariño. La mente que olvida. La ejecución en marcha.

Y así un hombre pierde la vida aunque sigue viviendo. Todo cuanto hizo antes carece de importancia por mucho que haya sido un borracho, un pendenciero, un idiota integral bañado en alcohol. Detrás se quedan demasiadas pasiones sin consumirse. Demasiada ilógica como para ser asumida. Las verdades se obvian porque el daño está listo para saltar encima y devorar lo poco que queda. Ya no cabe más dolor en el cuerpo. Ya no queda nada por lo que luchar salvo un rincón de paz, de sueño, de silencio, de silencio.

Los ojos parecen hablar en un bosque de interrogantes sin sentido. La caza de las razones se convierte, en sí misma, en una razón. Los sentimientos se van ahogando poco a poco en un pozo sin fondo en el que solo espera el horror más negro, más profundo y más vergonzante. Todo planeado como si fuera un designio divino. La reclusión. La libertad. La arrogancia. La violencia. La tortura. La mutilación. Los dientes reventados. El corazón desangrado. El mar de pasiones pretéritas hundido en la verdad de un presente condenado al fracaso. No hay mañana si no hubo un ayer. Y el ayer se fugó con un comentario que nunca se hizo.

Quizá debiéramos prestar mayor importancia a las cosas que decimos porque en cada palabra hay un regalo, un aviso, un veredicto y una ejecución. Las gotas de sangre se desparraman en una orgía vandálica de refinada maldad. Y la satisfacción ni siquiera existe. Es solo un sueño que se evaporó con el tiempo. Vuelan las mentiras y los equívocos y la conspiración sigue ahí, moviendo sus fichas para que el resultado sea el fallo. Un agujero en un cristal no es la salida de la lujuria sino la entrada de la perdición. Y todo muere poco a poco, como cristales hechos añicos, como disparos en la oscuridad, como el gas irrespirable que sirve de excusa al tardío descanso. Los dibujos del papel pintado de la pared son ojos que observan con frialdad escrutadora y el ánimo se desdibuja como un grano o una piedra que se hunden por igual en el agua. El pecado es igual. La cuenta en la piel. La certeza de que es mejor morir que continuar. Y sin embargo se sigue el camino trazado por el verdugo con la esperanza de que la lógica llegue a despejar cualquier duda, con la esperanza de que las piedras, las mismas que se hunden, encajen a la perfección. Pero después de la respuesta, solo hay un invierno completo de nada, de amargura intragable, de intento desesperado por agarrarse a la rama de un olvido que intenta borrar los recuerdos pero jamás podrá hacer desaparecer el dolor infinito de las huellas más vacilantes.