LOS DESCENDIENTES (2011), de Alexander Payne

Puede que haya padres de familia que tengan perfectamente ordenado su mundo. Ante todo, el trabajo. No hay tiempo para mucho más. La mujer es algo cómodo que destila un amor que se le supone. Los hijos son cuestión de ella. Para relajarse, un buen club playero donde tomarse una copa y darse un baño. De repente, algo ocurre y ese mundo se resquebraja con demasiada facilidad. El cemento de esa supuesta felicidad es pura inconsciencia llena de encanto. Es la hora de tomar responsabilidad y ni siquiera se sabe por dónde empezar.

Y es entonces cuando hay que tratar a las niñas, ocuparse de ellas, corregir lo que está mal y no se encuentran palabras para las pequeñas crisis domésticas de cada día. La esperanza pronto se desvanece y ya no hay marcha atrás. Todo cuesta más trabajo y los secretos que nunca fueron inquietud comienzan a salir a la superficie. Más ruina sobre escombros. No hay brújulas que señalen el camino. No hay más que debatirse entre el engaño y la rabia, entre los fallos del pasado y los errores del presente, entre el todo que se creyó poseer y el nada que realmente se tuvo.

Con un escenario paradisíaco como Hawai de fondo, George Clooney se convierte en ese hombre que pasa de la risa al llanto, del ridículo al acecho. Por su rostro transcurre la alegría, el agradecimiento, la tragedia, el esperpento cómico, la incredulidad del instante, la permanencia del fracaso a pesar del dinero...Lienzo de sensaciones que hacen reír y llorar, que provocan sentimientos encontrados ante un personaje lleno de irresponsabilidad, que intenta poner la primera piedra de su existencia con las piedras angulares de sus hijas porque su matrimonio, sumergido en una aparente normalidad, era un barco hundiéndose con varias vías de agua. Y la paz interior por haber sido tan ingenuo de creer que todo iba bien no es sencilla de alcanzar. Clooney es la película y, en él, hay tantas sensaciones que alguna, por fuerza, tiene que ser también nuestra.

Con aires de comedia negra, de comedia trágica, de comedia dramática y de comedia de situación, Alexander Payne fabrica la que es su mejor película hasta ahora. Mucho más acertada que Entre copas y mucho mejor trazada que A propósito de Schmidt, Payne pinta un fresco sobre la familia, sobre la dejadez de la edad adulta y sobre la adultez de la edad adolescente, sobre la ceguera paterna que suele machacar involuntariamente por donde más duele, sobre el acre sabor de la venganza, sobre la certeza de que hallar el camino correcto suele ser una sinuosa pirueta del destino. La vida tornada en celuloide. Unos planos de realidad para que la sonrisa acompañe incluso cuando las cartas vienen mal dadas. Un actor excepcional para asegurarnos que, sobre él, están todas las debilidades como personaje y todas las fortalezas como intérprete.

El amor es el salvavidas para todas las situaciones. Incluso cuando el corazón comienza a convertirse en piedra, el amor es el asidero, el que impide que seamos fieras que abandonan a sus crías para lanzarse en busca de la ambición. El amor puede dibujarse en unos collares de flores que flotan en el agua como último testimonio de que, no importa lo que haya pasado, se echará de menos al ausente. Y la marea, caprichosa y transparente, dibujará con ellos tres corazones como marco de una ceniza disuelta. Somos lo que hacemos pero también lo que dejamos y lo que tenemos que dejar atrás, no nos engañemos es amor. Porque con él, vivirán nuestros hijos. Porque con él, seguiremos adelante y ellos tendrán impulso. Bajo una manta y delante del televisor. Compartiendo el calor. Disipando la pena. Siendo más nosotros y menos yo. El yo no vale nada. El yo es un artículo de saldo con el que mercadean otros. Amor es la herencia. Y no valen monedas falsas. Sólo cariño del auténtico. El que impone tranquilidad. El que da seguridad.