THE INVISIBLE WOMAN (2013), de Ralph Fiennes

Siempre hay alguien detrás de las palabras nunca escritas que permanece ahí, en la oscuridad, como si no existiese aunque, tal vez, sea la persona más importante del mundo. Siempre hay alguien que camina entre las líneas y se esconde en el bosque de letras juntadas con belleza porque la escritura sin el amor es papel mojado. Siempre hay alguien que deja su sangre como tinta en las oraciones que conforman un libro que es eterno, que es arte, que es todo. Es la historia que nunca se cuenta, que se queda como un rastro invisible para el resto del mundo y solo es un renglón brillante en la memoria de un creador. Es la libertad ahogada. Es la nada mítica.

“Si llegaré a ser el héroe de mi propia vida u otro ocupará su lugar, lo mostrarán estas páginas…”. “Era el mejor de los tiempos, era el peor de los tiempos, la edad de la sabiduría, y también de la locura…”. “El nombre de la familia de mi padre era Pirrip y mi nombre tras el bautizo fue Philip, mi infancia hizo de ambos algo no mucho más largo o más explícito que Pip…”. “Marley estaba muerto. Eso para empezar. No cabe la menor duda al respecto. El clérigo, el funcionario, el propietario de la funeraria y el que presidió el duelo habían firmado el acta de su enterramiento…”. Palabras inmortales, llenas de cariño por lo que se narra, por muy sórdido que sea, porque Dickens quería a los personajes que creaba…tal vez porque una mirada única estaba detrás de él, diciéndole que sí, que adelante, que lo estaba haciendo bien, que el día merecía la pena si él escribía unas líneas. Sin embargo, él se volvía y no veía a nadie. Ella era invisible. Ella no estaba. Lo único real que Dickens guardaba en su corazón eran los papeles en los que iba escribiendo y desgranando todo lo que tenía en su interior. Historias, tristezas, comedias, tragedias, miserias, fortunas, destino…siempre destino. Aunque el destino del escritor fuera tan vacío como una hoja en blanco. Esa que nunca escribió porque el amor, bendito y fugaz amor, pasó por delante de él como un vendaval, le dejó puñados de inspiración y se fue porque el público, su público, quería más, lo quería mejor, lo quería único y especial…Y Charles Dickens no era más que un hombre.

Entre los ropajes cuidados y los paisajes de belleza desoladora, Ralph Fiennes ha conseguido una película que resulta hermosa aunque devaste las creencias en las que el amor todo lo puede. En esta ocasión, sí es así…aunque no es así. El amor es el acento de todas sus palabras salidas desde el mismo centro de la genialidad. El amor es el desertor que se marcha cabizbajo después de asumir la derrota de la realidad. El amor es el preludio de una libertad que se escapa con el tiempo. El amor es la cárcel del pensamiento porque no se puede gritar a los cuatro vientos a quién se ama, por qué se ama, en qué cantidad se ama, con qué intensidad se ama. Amor y verdad. Cero y cien. La debilidad contra la fortaleza. El talento que lleva a la mano en volandas para escribir lo que nadie escribió antes. Dickens no fue el héroe de su propia vida. Más bien fue Marley, el hombre que todos se apresuraron a enterrar.