BROOKLYN /2015), de John Crowley

Nadie se va de su hogar porque quiere. En algún momento puede que el futuro se ausente y la grisácea rutina se apodere de la vida de tal manera que sea imposible vivir ahí. Siempre se sueña con algún paraíso en otro lugar, con otras costumbres, otras gentes. Y siempre, como una regla que no tiene excepción, se intentará que ese lugar sea lo más parecido al hogar de donde se partió. Se tratará de llevar una vida con las mismas rutinas, con gente que también es prisionera de la nostalgia, con la diferencia de un futuro que no tiene muchas ganas de volver a irse.

Y así, la pena empieza a devorar desde el mismo instante en que se pone el pie en tierra extraña. Todo suena a nuevo. Todo hace recordar que el elemento extraño es uno mismo. Aunque tengas a un conocido de un conocido de un conocido de tu familia cerca. Aunque los días se repitan monótonamente como una vieja melodía que se escuchó demasiadas veces en los largos días de lluvia. Lo importante es que esa nostalgia abrumadora no haga olvidar a la persona que hay dentro de cada uno de nosotros, porque ahí es donde perdemos la identidad, nos confundimos con la multitud y comenzamos a ser uno más.

No dejará de ser permanente la sensación de que la tierra donde uno nació es una cuerda que tira con fuerza en demasiadas ocasiones. Allí están todos los recuerdos y todos los cariños e, incluso, todas las obligaciones que aún quedan por realizar. Solo la amargura de la memoria reavivada será suficiente como para comprobar hasta qué punto se pueden torcer las sueños porque, al fin y al cabo, por mucho que se haya intentado hacer un nuevo hogar, la tierra de donde provenimos es el mejor sitio del mundo, el más apacible, el más cómodo, el más tierno y el más entrañable. Solo quien es torpe podrá tocar la tecla equivocada y entonces el sueño torcido se convierte en línea recta. El abrazo olvidado se transforma en cariño eterno y el futuro vuelve a estar ahí, dando forma a los sueños, dando vida al mañana.

Es raro encontrarse con una película que se deja ver con la suavidad de una mañana irlandesa y con el agrado de un ocaso americano. Saoirse Ronan pone belleza y muchísima verdad en su retrato de inmigrante que busca una vida, no necesariamente grande, que, al menos, ofrezca ilusión sin maldad. El dolor está ahí, en sus ojos de color mar irlandés. El remordimiento se dibuja en sus mejillas de arena y miel. La alegría se intuye en sus labios de llamada irresistible. Las frustraciones, los deseos, la rabia, el amor, la inseguridad…todo está ahí de forma sugerida dando forma a una gran mujer que sabe que es puro sentimiento pero también intuida fragilidad. Y nosotros nos enamoramos de ella, y comprendemos lo que siente, y la acompañamos en su viaje de ida y vuelta, creyendo que así, con nuestro apoyo, ella va a encontrar la verdad de su existencia. Lejos de viejas melodías irlandesas que recuerdan a tardes de lluvia observadas tras el cristal. La vida llama con fuerza a su puerta y ella no tiene otro remedio que abrirla porque si no, se va a formar un escándalo. Y no merece eso. Solo la felicidad tiene derecho a acariciar su rostro de vez en cuando. Y nosotros solo podemos observar ese sublime momento en el que todo encaja sin excusas.