EL LOCO DEL PELO ROJO (1956), de Vincente Minnelli

Hay hombres que necesitan expresarse de alguna manera porque no tienen la oportunidad de hacerlo en su día a día. En realidad, sus vidas son grises, sufridas, gastadas e, incluso, inútiles. Deben verter su inquietud, su pensamiento, su visión de las cosas en cualquier otra cosa. Vincent Van Gogh lo hizo en la pintura. Cogió su mirada particular y la convirtió en un lienzo donde los colores parecían una fiesta de los sentidos, donde las perspectivas se transformaban en cuentos pintados, donde la paleta era más elocuente que la escritura para exponer al mundo dónde están la belleza, la intimidad y el dolor. Y no es fácil hacerlo cuando todo el mundo parece que se alía para impedir la felicidad. La inmensa alegría de vender un cuadro estaba vedada a Van Gogh. La sensación de sentir la amistad al lado de Paul Gauguin se esfumó con el viento de Arlés. El paisaje comenzó a estar poblado de sombras negras, de rechazos, de inquietudes interiores que no tenían respuesta. Así, el genio del pelo rojo comenzó a ser tachado de loco. Y los que siempre amamos la pintura estuvimos a su lado, como cuervos negros volando sobre el maizal.

Y es que el tormento consigue, como ningún otro elemento de la vida, que se pierda la perspectiva y dejemos de ver lo que es evidente. Quizá haya que infringirse más dolor para no sentir el dolor primigenio. Quizá haya que rebelarse con violencia contra la derrota continua, luchar hasta los límites de la mente, revolverse con furia hacia la incomprensión aún a riesgo de no comprender. Van Gogh retrató todo su entorno con la mirada de la locura planeando sobre su arte y nos regaló la misma genialidad. Tal vez ahí mismo es donde se encuentran las fronteras del hombre.

Kirk Douglas realizó uno de los mejores trabajos de su carrera incorporando al inmortal pintor al lado de Anthony Quinn como Gauguin y James Donald como su hermano Theo. Detrás de la cámara, Vincente Minnelli aportó el color necesario para entrar en el universo de Van Gogh con todo su esplendor y utilizando las obras originales para no perder ni uno solo de sus extraordinarios matices. Más allá de ahí, parece como si esas noches estrelladas giraran sobre sus trazos para darnos una idea de cuánto dolor se agolpaba en el corazón de un hombre que solo quería pintar porque no sabía hablar demasiado bien, que solo quería aportar algo de belleza a un mundo que consideraba feo, que solo deseaba encajar en la tela sus desvaríos de rebeldía ante un ánimo que, poco a poco, se agotaba en el delirio.