EL ÚLTIMO METRO (1980), de François Truffaut

Estar bajo la ocupación nazi no quiere decir que no haya una cierta normalidad. Los teatros siguen abriendo y la gente acude en masa porque quiere distraerse de la desgracia. Las obras se suceden, los éxitos se acumulan y no es fácil obtener el beneplácito de una crítica que está vendida al fascismo. Quizá en el teatro, como en la vida, lo más importante es lo que no se dice.

No se dice que un hombre está enamorado de todas las mujeres y que, precisamente a la que ama, no se acerca, no sea que el fuego de esa candileja que arde todas las noches a su lado en la escena le queme. No se dice que una actriz está encandilada con un actor porque ella es fría, distante, gran dama de la escena cinematográfica y algo menos intensa en el teatro pero no soporta que su compañero la toque, ni siquiera actuando, porque la piel se le eriza y el sentimiento la traiciona. No se dice que el crítico teatral a sueldo del colaboracionismo quiere hacerse con un teatro y con su primera actriz porque, sencillamente, ella es bellísima y él es el típico acomplejado que solo hace su trabajo: decir bien a las claras que el teatro que viene de los judíos es reprobable artísticamente, un cáncer para todo el espectador que se atreva a pagar una entrada por ello. No se dice que, entre bambalinas, las pasiones se distribuyen porque la convivencia es muy cercana y es fácil adivinar que el tramoyista, el hombre para todo, es un perfecto intermediario para el contrabando porque sabe cómo y dónde conseguir todo lo que se necesita. Y, sobre todo, no se dice que el verdadero dueño del teatro, el judío perseguido e ínclito director de escena se esconde justo debajo de las tablas, escuchando todas y cada una de las palabras de los ensayos. Solo así se puede intuir que arriba se está creando una historia de amor y que hay que aprovecharla para tener un éxito más en plena ocupación.

Tal vez esta película forme un tríptico apasionado por parte de François Truffaut que expresó su tremendo amor por la Literatura en Fahrenheit 451, su pasión desenfrenada por el cine en La noche americana y aquí rinde homenaje al cariño y orden que despliega el teatro, escenario de la evasión perfecta en un mundo que escapa entre bombas traicioneras y represiones injustas. Para ello, Truffaut sabe buscar la complicidad de una actriz tal vez demasiado fría para las aristas de un papel que requiere algo más que distancia como Catherine Deneuve, pero que compensa con un actor visceral y arrojado como Gerard Depardieu, tal vez en su mejor momento físico. Por lo demás, los nazis son solo una amenaza que está ahí latente pero que nunca supone un peligro para los hombres y mujeres que se dedican a contarnos historias con tanta pasión que, muy a menudo, están rodeados de un amor que actúa como apuntador de sentimientos y de frases dichas en un teatro que espera que el telón nunca llegue a bajarse. Al fin y al cabo, lo que espera fuera es solo la realidad.