PERDIDA (2014), de David Fincher

Es posible que cuando se encuentra a la mujer de tu vida, comience un juego de complicidades e inteligencias que delimitan el territorio en el que la pareja se va a mover. Sin embargo, la vida es siempre una ingrata y le gusta, de vez en cuando, destrozar lo que aparentemente es perfecto y entonces es cuando, sin darnos cuenta, iniciamos una bajada de peldaños hacia la vulgaridad, hacia la nada que se nos impone y en la que nos regodeamos. Y ahí es cuando un abismo se abre y solo se puede cerrar con un trauma que, en el fondo, no es más que otro fracaso de dos.

Un buen día el trauma ocurre. La desaparición tiene un doble filo que es demasiado cortante. Por un lado, el problema se esfuma. Por el otro, todo el mundo alrededor se preguntará el por qué. Y es entonces cuando empiezan las preguntas incómodas, la obligación de confesar aquello que has estado escondiendo porque, en realidad, sabes que eres un mediocre más. La prensa aparece con el sagrado derecho de información y las conclusiones precipitadas y difamatorias que suelen acompañar a unos medios trasnochados y sensacionalistas son creídas y coreadas. El mundo se descoloca porque las miradas ya no son de compasión. Son de acusación. Y así es muy difícil mantener la frialdad.

Sin embargo, la verdad está ahí mismo, solo que envuelta en un regalo. Lo que parece ideal resulta vano y hasta un punto ordinario. El plan funciona porque la gente quiere que funcione. Los equívocos se suceden porque, si se indaga en la intimidad de una persona, salen a la luz cosas de las que todos nos avergonzaríamos. No somos entes perfectos, que calculan al milímetro las reacciones ajenas y manipulan a su antojo los sentimientos y las emociones. Eso se lo dejamos a las mentes privilegiadas que saben tocar el punto débil para hacer que todos se muevan como marionetas, mueran como muñecos, hablen como cotorras y ensordezcan como paredes.

David Fincher dirige con buen pulso este aparente thriller en el que lo planeado se convierte en verdad por arte y magia de un ambiente que presiona, casi siempre, en la dirección equivocada. Para ello, cuenta con una excepcional interpretación de Rosamund Pike, la esposa aparentemente secuestrada, que oscila en sus registros con verdadera inquietud dejando al resto del reparto desnudo y dispuesto a la evidencia. Ella es el centro y razón de toda la trama que se arma alrededor de un crimen del que no hay cadáver. Ella mira y estremece, mira y enternece, mira y sobrecoge, mira y asombra, mira y excita, mira y atrapa, mira y atraviesa. Y todo eso que, bien mirado, es muy literario, resulta fundamental en esta historia de intimidades desveladas, de caras y cruces de terrible acuñación, de maldades puestas en marcha como antídotos, de miserias instaladas más allá de puertas que, en esta ocasión, se abren para dejar pasar a todo aquel que quiera dar rienda suelta al viejo oficio de criticar hasta la saciedad a personas que sufren y que, en realidad, pecan de conformistas a pesar de que intentan cambiar la situación. Quizá al público le encante criticar a cualquier incauto que parezca culpable y que así haya sido presentado en los medios de comunicación. Así es la personalidad de esa bestia que siempre está mirando y que presume de lengua larga y vehemencia comprobada. Se llama gente y tiene el defecto de ser terriblemente voluble.

Y es que más allá de lo que se exhibe ante nuestros ojos como una verdad irrefutable hay muchísimas consideraciones que pueden ser valoradas por los implicados en una desaparición extraña y compleja. Porque solo se oye la mitad de la historia. Porque, quizá, en algún momento nosotros también hayamos caído hechizados por una cara con ángel que parece el cielo bajado a una tierra llena de envidiosos maledicentes.