CRIMINAL (2016), de Ariel Vromen

No es fácil ponerse en el lugar de los demás. Empatizar con los problemas ajenos no es más que una fuente de dolores de cabeza que se acumulan formando un cuello de botella de soluciones complejas. Por ello, si hay que trasplantar los recuerdos de alguien no hay nadie mejor que un tipo que tiene los lóbulos prefrontales inhibidos, al igual que cualquier adolescente. Solo que él, de tanta inhibición, ha conseguido ser una bestia asesina que mata sin reparar en el daño que está haciendo.

Y es que, no se sabe si para bien o para mal, somos lo que recordamos. La memoria es no solo una recopilación resumida de nuestras vidas sino también un muestrario de sensaciones que hacen de nosotros las personas en las que nos hemos convertido. Es por ello que, ahora que está tan de moda la persecución gratuita, la acción puramente visual, la explosión gratuita o el disparo continuo, era cuestión de tiempo que el cine se fijara en el mito de Frankenstein (aunque algunos preferirán que diga Prometeo) para hacer su propia versión de espías.

El resultado es irregular porque la película no se decide en ningún momento si tirar por la vertiente puramente adrenalítica o por el drama moral y ético que supone usurpar los recuerdos de otro para ocupar su lugar en el estrato familiar. Así se aprecia un buen planteamiento, bastante prometedor y un desenlace un tanto increíble. Pero todo carece de nudo. Entre otras cosas porque el asunto tiene color gótico desde el principio y no deja de seguir una cierta senda coherente.

No deja de ser condenable, por otra parte, contar en una película con un reparto que incluye a Kevin Costner, Gary Oldman, Tommy Lee Jones (en uno de los personajes peor desarrollados de su carrera) y Ryan Reynolds y conseguir solo un producto mediocre, apenas destacable, previsible y sin diálogos remarcables. El intento puede, incluso, tacharse de noble, pero rematadamente fallido porque carece de alma, de consistencia y de empuje. Es la eterna historia de una trama que podría haber salido bien.

Y es que volver a vivir vidas que ni siquiera se sabe que existen no deja de ser un ejercicio para que se humedezcan las manos con la sangre de los demás, con el sufrimiento de toda esa constelación familiar que gira alrededor del que ha sido víctima, con la certeza de que, a una gran mayoría, la felicidad ha sido una visita que alguna vez ha pasado por sus salones aunque sea brevemente. Y eso es mucho más importante que cualquier interés supranacional que avisa de los peligros de dejar el poder en manos de irresponsables hacedores de justicia más amantes de la postura que de la verdad. Porque en cada latido un poco más acelerado por culpa de la risa, del contento y de la armonía hay un grito de libertad que no se escucha. Es así de sencillo y de cotidiano y, demasiado a menudo, no somos capaces de darnos cuenta de su existencia. Quizá allí, en los recuerdos de otro, en la memoria del extraño, es donde está la verdadera esencia de la vida, tan fácil de hacerse notar, tan modesta de hacerse ver. Es la delgada línea que separa al criminal del hombre de familia que ha tratado de construir algo con la base puesta en algo que nos hemos olvidado de practicar con frecuencia. Se llama amor.