SILENCIO (2016), de Martin Scorsese

El alma es aquello que nos define y que guarda nuestros más íntimos secretos. Es el rincón donde se acumulan nuestras inquietudes y nuestras creencias y nadie es capaz de entrar en ella porque es el palacio de nuestra fe, sea ésta cual sea. En sus aledaños se mueve el espíritu, mucho más fácil de doblegar, más propenso al gesto y a la imagen. Y un poco más allá, está nuestra carne y nuestro pensamiento, meros envoltorios de un tesoro que hay que preservar de los embates de la crueldad, de los intentos continuos del convencimiento exterior. El alma es donde se guarda nuestra esencia y nuestra verdad.

Es cierto que, en nombre del cristianismo, se han cometido muchos crímenes pero no es menos cierto que, en defensa del cristianismo, muchos han sufrido y han sido sacrificados en aras de otras ideas igualmente asesinas. En ese camino, los creyentes han ido dejando un reguero de sangre intentando salvar ese pequeño rincón donde se ofrece el perdón y la promesa de una vida mejor, especialmente si esta vida se ha empeñado en ofrecer, de forma persistente, la misma nada. El hombre débil acude una y otra vez a la confesión para obtener el consuelo para seguir adelante. Renunciar con un gesto a la creencia en Cristo no significa que el alma se condene. Ni siquiera vivir de acuerdo con las reglas del enemigo quiere decir que la fe desaparezca. El alma es hermética y, en muchas ocasiones, heroicamente valiente al estar sola, desesperada, abandonada…pero no doblegada.

Nada crece en las tierras pantanosas pero la Naturaleza persiste en su lucha, en su permanente paso hacia la vida. Los señores feudales se aplicarán con insistencia en retorcer las raíces de las creencias acabando con el espíritu, haciendo sufrir a la débil carne, dejando caer las gotas en el fondo del pozo de la desolación. Pisar las imágenes como símbolo de la apostasía podía ser importante para aquellos que tenían miedo de una doctrina en la que el perdón siempre está presente, ofreciendo una nueva vida, un nuevo comienzo, una nueva cuenta en el interminable dolor de vivir. Asistir a la tortura detrás del encierro hace que la duda cobre fuerza en los recovecos de la cordura y siempre, en todas partes, en todo momento, se hace insoportable el silencio de Dios.

Sin embargo, otro interrogante se abre en medio de esa ausencia de sonido. La fe no es fácil de mantener y no es fácil, precisamente, porque solo hay silencio a su alrededor. No hay ningún mérito en creer en algo que se manifiesta. Solo el silencio es capaz de hablar con tanta elocuencia obligando a que, los que quieran creer, se entreguen en esa desesperación del ruido, en ese grito incontrolable que no se oye, en ese lamento que siempre está perdido, en ese misterio que no se permite desvelar. En el mismo silencio está la voz de Dios. Y hay que saber escucharla.

Larga y pesada para los que no creen y, muy posiblemente, irritante para muchos que sí lo hacen, Martin Scorsese coloca los límites de su ambición en alturas inalcanzables al juntar, de forma magistral, la estética y los movimientos de Akira Kurosawa al lado de las obsesiones e inquietudes de Ingmar Bergman. Sobrecogedor el silencio que reina en una sala atestada de gente cuando comienzan los créditos finales, con la seguridad de que el alma también está en ellos. Capas infinitas de pensamiento que el italoamericano nos invita a pelar con paciencia, a través de diálogos eternos e indecisiones severas, tratando de dibujar el alma que a tantos ofrece refugio cuando se les niega la libertad, con imágenes que se quedan clavadas en la carne viva, como quemaduras imposibles de redención y catarsis que, tal vez, solo se manifiesta con meridiana claridad después de la muerte. Es el viaje imposible hacia el corazón de unas tinieblas que solo se perciben a través de los ojos, pobre impresión para quien aspira a conquistar, con inusitada valentía, algunos vacíos del alma.