EL CONTADOR DE CARTAS (2021), de Paul Schrader

La búsqueda de una escalera de color o del ansiado veintiuno del Blackjack puede ser un medio para alcanzar una redención que ha tardado mucho en aparecer. No ha sido suficiente un tiempo entre rejas. Tampoco lo ha sido perder de forma repetida. Se trata de encontrarle algo de sentido a lo que resta de vida siempre y cuando se juegue el descarte apropiado, la apuesta necesitada y el triunfo moral. Mientras tanto, seguirán rondando los desagradables olores del pasado, los terribles actos que no se pueden justificar, ni siquiera, tras una bandera, la sombra de que aquello se realizó cumpliendo un deber que nunca tuvo que haber existido.

Así que es posible que, entre tanto tiempo disponible, entre el pecado y la redención, haya habido un hueco para saber contar cartas y reducir al mínimo las probabilidades de perder. Sólo se trata de observar, esperar el momento oportuno y retirarse antes de que las sospechas se pongan demasiado feas. Puede que unos cuantos miles de dólares ayuden a conseguir el objetivo y, al final, la venganza para alcanzar la paz tenga que ejecutarse igualmente. Al fin y al cabo, de eso se trata el juego ¿no? La gente paga para ver tus cartas. Y, en ocasiones, el farol no es suficiente.

Paul Schrader, guionista de Taxi Driver, no ha sido un realizador totalmente fiable detrás de las cámaras. Ha tenido algún destello de interés como en Hardcore, un mundo oculto, pero, por lo general, siempre ha presentado personajes que ejercen una cierta fascinación para, luego, bajarlos cuidadosamente del pedestal, llenarlos de defectos de moralidad dudosa y aplastarlos bajo el peso de su pesimismo recalcitrante. No importa si los objetivos de sus protagonistas son nobles o sí se hubiera deseado saber más de ellos para comprobar que, efectivamente, el arte de contar cartas puede ser una trampa para incautos o para gente que va de lista por la vida. Lo importante es reflejar que, tras una aparente calma, bulle un tempestuoso remordimiento que no se olvida con el triunfo, o con la seguridad. Hay que bajar y mancharse las manos. Y a Schrader le encanta revolcarse en el lodo de sus personajes. Para él, eso es lo importante. Por supuesto, Oscar Isaac realiza un trabajo estupendo aunque no el mejor de su carrera (ese honor lo ostenta la estupenda A propósito de Llewelyn Davies, de los Coen) y, durante algunos instantes, compartimos su frialdad y su mirada escrutadora, buscando los puntos débiles de sus contrincantes y no dejando ver el suyo salvo para llegar a su ansiada redención. Algo que, por otra parte, también forma parte del universo temático de Martin Scorsese, aquí en labores de producción.

Así que es el punto muerto en el que hay que decidir si se iguala, se sube o se abandona la partida. Las cartas sólo dicen verdades y se trata de utilizarlas con la mayor sinceridad para llevarse todas las fichas. Y, en esta ocasión, la más cargada es esa misma que ofrece la tranquilidad de la conciencia, el descargo de la culpa, aunque no deje de ser sólo un modo de verlo. El descarte debe ser inteligente para que el asalto posterior sea a degüello y hay que ver y sopesar con calma cuáles son las cartas que están a la vista. Se sabe que la última, llamada River, es aquella capaz de hundir toda la jugada o, por el contrario, convertir en un desafío ganador lo que, en un principio, no valía nada. El resultado, en todo caso, siempre es incompleto, algo vacío, propio de un tipo que nunca estuvo demasiado centrado y que no duda en sacrificar las posibilidades de una historia para poner en juego sus propias obsesiones.