TRABAJOS DE AMOR PERDIDOS (2000), de Kenneth Branagh

Antes de amarnos, si queréis escuchar lo que hablamos en "La gran evasión" de Radiópolis Sevilla sobre "El Capitán Blood", de Michael Curtiz, podéis hacerlo aquí. 

Quisiera, oh, ardiente musa, ascender hasta el radiante cielo de la invención. Canciones por texto, como suplantando el alma del diablo por un imposible romance de diversión. El gozo tiene pista para ensayar sus bailes y el verso yámbico del inmortal bardo adopta el ritmo del claqué más frívolo como una pareja que nunca deja de danzar. Es hora de dejar de ser Mercurios y llevar palabras y convertirse en notas musicales que se elevan por encima de las ideas para ser sensaciones, tactos, ensoñaciones y besos. El amor, por mucho trabajo que lleve, nunca puede ser un trabajo perdido. La pasión, por mucho deseo que lleve, nunca puede ser un deseo extraviado. Las cuitas se suceden como pequeños cuentos dentro de la gran narración. Un español tronchante intenta algo parecido a un canto y caen las lágrimas si las despedidas se ciernen. Es el instante en que el júbilo queda suspendido porque me gusta el modo de ser que tienes, o porque encaramos la música y bailamos, o porque Cole Shakespeare se transmuta en William Porter. Y caemos en los brazos de lo volátil intentando poner melodía a eternas declaraciones de amor inacabable. La guerra es el siguiente paso que nunca se ensayó y la vida cae en desafines, en corcheas mal dibujadas, en el desencuentro de aquello que nunca debió separarse porque en cada uno de los actos de los protagonistas está el rostro de su igual, de su gemelo, de su alma.

Los juegos son el preludio de la conquista y nunca puede haber conquista si antes no ha habido juego. El reino se inunda de chismes que harían sonrojar a la comadre de un dragón si no fuera porque en terrenos de palacio todo está permitido, como una barca que se desliza por las aguas, como una mujer que abre su esplendor cuando el amor llama con fuerza a su corazón. El humor no debe faltar en tales lances pues larga es la mirada de quien se enamora y corto el recorrido de quien no sabe reírse de haber caído en la trampa de la seducción. Esas cosas que nunca se podrán alejar de uno mismo por un sombrero, un té sorbido, un pensamiento cambiado son repentinamente cercanas y se alejan por momentos. La efímera felicidad parece haberse cogido su propio compañero de baile y se aleja, perdida, entre las sedas al vuelo y los trajes de etiqueta. El tiempo no tiene manecillas y tanto da una época como otra porque, precisamente, aquello que no envejece es el amor, que permanece cual columna recia sosteniendo los tejados de la personalidad, que apuntala con firmeza el sostenimiento de la esperanza como queriendo recrear de nuevo la plenitud de unos pasos dados libremente muy cerca de los pies delicados y sencillos de la princesa de tus sueños. Kenneth Branagh lo supo muy bien cuando decidió juntar las palabras más inmortales con la música más popular porque sabía, tenía la certeza, de que ambas hablaban de lo mismo. Así, con un silbido en los labios, estas letras se alejan suavemente por el camino de un castillo que nunca existió, de unas armonías que fueron olvidadas por el ruido de los bombardeos, de una mediocre creación que con un punto, damas y caballeros, aquí termina.